Qué desnudo
tu esqueleto
si no lo cubren
las palabras.
Qué secas
tus raíces
si no las alimenta
el agua.
Qué mudez
la de tus ramas
si las envuelve
el silencio.
Qué cobarde
tu apostura
si no responde
a los vientos.
Qué latidos
te dan vida
aun desnudo
de verdores.
Qué sonoro
ese silencio
agazapado
en tus brotes.
Y qué finura
la de tu sombra
entre hierbas
y matojos.
